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    可此刻——它们救了人。

    不是报复，不是索取，而是……救助。

    他猛然抽出腰间短刀，狠狠掷于地。

    刀锋入土三寸，嗡鸣不止，如同他内心崩塌的秩序在哀嚎。

    他单膝跪下，黑袍沾尘，声音低哑得几乎听不见：“我杀过十七个‘妖藤’……可它们……从未还手。”

    风掠过耳畔，带着泉水的清香与泥土的湿润。

    他忽然觉得，自己这些年握刀的手，竟比那些藤蔓更冷。

    远处山脊，萧临渊负手而立，玄甲映月，宛如一尊自战场所归的修罗。

    他目光沉沉落在那截静伏的断藤上，良久未语。

    身侧亲卫低声请示是否焚毁残藤以绝后患，却被他抬手制止。

    “传令下去。”他声音不高，却如铁铸般冷硬，“边军医官即日起归药阁调遣——真正的战，从今日开始。”

    不是剿灭，而是整合；不是镇压，而是重建。

    他知道，这场战争早已超越权谋与征伐，直指人心最深处的偏见与恐惧。

    与此同时，祭坛废墟深处，白骨翁蜷缩在碎石之间，手中紧攥着一截枯死的藤蔓，指节泛白。

    三千年的信仰如灰烬飘散，他不再是神侍，也不再是祭司，只是一个被时间遗忘的老人。

    忽然，一点刺痛自颅顶传来。

    他猛地抬头，只见那插在他发髻间的药穗——曾象征神权与操控的“御灵之冠”——竟从中钻出一抹嫩绿新芽！

    叶片纤细如初春柳线，轻轻触碰他干裂的唇瓣，像是一种无声的试探，又像是一声迟来的问候。

    “你……也想活？”他嘶声出口，嗓音破碎如裂帛。

    泪水毫无预兆地滚落。

    一生驱使草木为药奴，视其为器、为祭、为神，却从未想过——它们也会痛，也会渴求生存。

    脚步轻近，云知夏走来，在他面前蹲下，视线与他齐平。

    她不施粉黛，衣袖染血，眼神却清明如洗。

    “不是它想活。”她轻声道，伸手捧起一抔新翻的泥土，放入他颤抖的掌心，“是你一直不肯让它活。”

    她目光如炬，穿透他千年的执念：“要恨，就恨那逼它成神的人。别再让它替你赎罪。”

    夜风拂过药墟，吹动残藤，摇响新泉。

    在无人注意的深处，一株不起眼的幼叶悄然舒展，迎着天际渐明的星辉，轻轻颤动了一下——仿佛整个大地，终于开始呼吸。

    而云知夏站起身，望向药心树残根所在，指尖微动，似已听见地底深处那一声声微弱却执拗的心跳。

    　　


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